Seus poderes mentais são inúteis aqui, sozinhos.

Você diz a si mesmo que não está queimando, ainda não, que o cheiro é apenas o cheiro do seu medo. É o sangue de outra pessoa simulando suor na sua testa.

É um cheiro familiar, na verdade. Metal, ferrugem... sangue. Você cheira a sangue.

Você corre em direção ao cheiro de sangue.

O céu relâmpago revela um antigo posto de gasolina, placa desbotada batendo fracamente no vento fraco com o ranger de metal. Localizado ao lado de uma antiga estrada de fachada, suas janelas foram fechadas com tábuas por anos. Você não vê sangue, e agora não consegue nem sentir o cheiro, mas isso não importa. Quando a primeira luz vermelha rubi toca as colinas, apenas o abrigo importa.

Talvez você tenha uma chance.